Bahnhof, schrieb er, in einem Atemzug, alles,
was blechern, hölzern, aus Holz, Metallzufall erzeugt.
Musik ist Fest, Beifall Fest am Bahnhof –
wo alles steht und vorbeirauscht, aufbricht
und sich durch Weichen und Zeichen zwingt.
Ewige Baustelle, wenn man an Ausdehnung
vom Einstieg her denkt. Nur Fenster, Landschaft, wundervoll,
und ich, schwarzes Loch, das Problem, Parallelwelt –
sechsundzwanzig Stimmen, es findet statt, wie
zu hören ist, Rascheln, Olivenhaine. Südnordostwind.
Chronos. Keine Zukunft, Prometheus am Fenster.
Gewissheit als Veränderung. Sänger im Glitzerhemd:
Alles kann sie tun, auch den Schatten zwirbeln.
Er, an der Treppe: Hohoho! Aus den Lautsprechern
etwas wie Rauch. Gas-Einfall von Rußland her,
nicht tödlich. Das Gespräch erwischt uns.
Anfang-Ende, damals auf dem Glasdach,
das unter uns nicht zusammenbrach. Anfang-Ende
für den Einflüsterer, dem mit dem Nie-wieder,
mit dem Keiner-Keine-Keines, mit dem Hau-endlich-ab!

(Mittwoch, 6.11.2002, 20 Uhr)