gerade landet ein Schiffs-Ballon,
überall Baumkletterer, gestaffelter

Baum-Durchblick auf ein Schloß,
das Schiff am Bauch, einer mit Dreispitz

zielt mit seinem Schießprügel darauf,
Grasstück mit Schafen und dem Hirten

im Glück, der Ballon dort noch in den Lüften,
eine winzige vierflügelige Windmühle,

ein Hündchen zwischen Blumen, alles
vorrevolutionär. Auch da sind die Schranktüren,

die Türeinsätze, die Wände, an denen
das Bett steht, die Ecke mit dem Ventilator.

Kein sichtbarer Himmel, doch Sonnenlicht,
das den Raum füllt und gleich wieder

schwindet. Bewegungslos Bäume im Fenster,
auch Windrauschen. Koffer auf Rollen,

Flugzeuglärm, fast keine Autos. Seufzen,
Pfiffe, ein sanft angestimmtes Kinderlied,

Schritte, Summen. Im Bett kein Atem,
doch Leintuch und Decke heben sich.

Und ich, im Sitzen, die Beine gekreuzt,
schräg vorgebeugt, schräg in die Zeit

(Montag, 08.08.2005, 14.40 Uhr, Paris)