Liebe interessiert mich nicht mehr,
auch nicht Sex. Liebe ist in alle Welt
hinausgegangen und nie wieder zurück-
gekehrt. Mutwille interessiert mich,
mutiger Wille, williger Mut,
von überallher, als Kühlung.
Liebe: ein Totschlagargument,
schon wenn du in der Tür stehst.
Liebe: uns in Fleisch und Blut
übergegangen, wir merken nichts
mehr davon. Und Sex: der Augenblick
des Übergangs zur Ordnung -
in den Zimmern, Gärten,
auf den Straßen, überall
in den vier Himmelsgegenden,
wohin ich auch blicke.
Und du trittst mit einem brennenden
Sonnenuntergang herein, während ich
beinahe lautlos in dir ertrunken wär,
absichtslos. Du verätzt mich
mit deinem Arschfleisch, saugst
mich zwischen deine Arschfalten,
preßt mich sofort heraus,
und ich falle. Das ist Liebe.
Du spülst vor meinen Augen
Gaumen und Zunge, das ist Liebe.
Aus der Fahrt bist du herausgesprungen,
willst mich im Kalten festnageln
mit deinen Konkordanzflammen,
in dieser Wanne. Soll ich aufgeben?
Soll ich dir Liebe erklären?
Soll ich dir meinen sexbesessenen
Namen anvertrauen? Soll ich kommen,
unwiederbringlich, in deinen Augen?

(Samstag, 09.08.2003, 21.40 Uhr)