keine einzige Tür offen; schwaches Licht
aus den Fenstern. Bis zur Stelle,
wo unten der Fluß rauscht und es schwer fällt,
Sommerblicke zu reproduzieren:

über glänzende Renaissancedächer,
in denen Erfindungen stattfinden,
Organisation geschmiedet wird, Zukunft
bestimmend, die weit über die Stadt hinausreicht.

Rauhe Dialekttöne, Kind und Mutter,
gegenseitige Befehle, ihre Echo,
kein Weinen; das alles gleich verhallt.
Was blieb? Nur dieses leere Sirren

im Zimmer aus dem kleinen elektrischen
Block im Hintergrund über der Tür;
und die Gewißheit, daß unter dem Geknäuel
im Rücken eine Frau liegt, die alles auslöscht

(Samstag, 16.11.2002, 9 Uhr)