in dem Moment, da ihre Singstimme mich nennt,
fragend, ist wieder alles parat: dieses
penetrante Kopftuchrichten, die Blicke, starr
aus ihren Majal-Umrandungen, die abgebrochenen

Einladungen, Autofahrten mit altpersischem
Frauengesang, der ihr nichts sagt, Hotelcafés
als Fluchtorte der Verlegenheit: irgendwo werden
die Haare enthüllt, nach endlosen Verhandlungen,

ohne irgendwelche Konsequenzen, außer daß sie
von Verstößen berichtet, Beobachtern, die sie
einer Bestrafung zuführen könnten, fremden Männern,
extra angereist, um sie zu züchtigen,

mit Zustimmung der Botschaft. Jetzt ihre Stimme,
die etwas träge Intonation, der helle duftende Klang
der deutschen Vokale, der plötzliche Kick unterm
Tisch, der wehtut, während sie lächelt, die Freundin

wegschaut, und im selben Moment meine Schläge
auf ihre Fingerspitzen, die immer härter ausfallen
in diesem Pseudokinderspiel: wer schneller schlägt,
wer zuerst wegzieht; und wie der Tisch reagiert

(Montag, 18. September 2005, 22.55 Uhr, Venedig)