Atemlosigkeit - ihre gerollten Stierhörner, der Teufelsblick:
zwingend in die Mitte auf der Nasenwurzel. Viruslärm,

das heißt: völlige Stille aus dem Komponierzimmer.
Und nebenan, im Abteil nur die Ahnung eines künftigen Brands,

der Schaffner als Brandmelder, versagend.
Sie - die einzige, die überlebt, die Musik rettet aus dem Loop,

voller Ekstase. Wind aus den Wörterbüchern, sprichwörtliche
Klangquellen, wartend aufgereiht. Wortwirbel, der schon im voraus

Interpretationen mischt. Wetter und verlorene Zeit -
hier mit einem Mal konkret, ganz genau. Kosmos, schwirrend,

vorbereitet vom Dreiklang. Das Verborgene, damals, ihr Schlaf,
die erstaunlichen Passagen-Entwürfe unter dem Kanal;

und die schönen Männer - Bläser und Schläger.
An den Küsten abgebrochen, in den Wolken, die herabregnen.

Frenetische Bänder, die nicht winken, sondern aus den Mündern
herauswachsen: Wechselbäder, gesangsweise. Wollüstiger

Klang aus der Leere. Nicht Federn in ihren Augen: Nerven-
gezitter, con vibrato, über den Saal verteilt, fedriger Nebel

(Mittwoch, 6.11.2002, 19.30 Uhr)