die eine hat sich die Wangen
in Dreiecksform abgetrennt,
mit Rouge oder Puder, äugt trostlos
unter ihrer Haartracht hervor,
läßt die Lippen aufplatzen:

der Mann versenkt ihren Kopf
in läppisches Gekröse,
es ist sein Spiegelbild,
sie jetzt ein flacher Schoß,
der sich den Raum einverleibt hat.

Diejenige, die sich die Augen
mit der Linken zuhält, ist auch jene,
die ihm ihren Nacken darbietet,
den langen weißen Hals
mit der rot aufgedunsenen Bißwunde.

Plötzlich erwacht sie, kratzt sich
am Kopf. Steht im blauen Kleid
gleich parat, skeptischen Blicks.
Saugt mit ihrem blutigen Mund
an seinem Auswuchs,

der ihre Schutzhaut durchstoßen hat.
Preßt ihn an den Gaumen
so hitzig, daß er sich bald
von selbst zusammenringelt.
Lachend die beiden nebeneinander,

die Schöne und die Stoßpuppe,
Parodie auf das Leben eines Mannes.
Schließlich nur Packpapier,
verknülltes, geschrumpfte
Geschlechtsfigur, kurze

geschwollene Finger und
schräges verdoppeltes Lächeln
aus dem Doppelbett,
in dem sich, in einem Rahmen,
zwei küssen und küssen und küssen

(Mittwoch, 24.04.2002, 17.30 Uhr)